Bicicletas descansando

Bicicletas descansando, de rodas para o ar, paradas
Quem pensou assim se enganou
Estão trabalhando, vigilantes
Guardando os pertences dos seus donos
Por instantes, guardadoras de roupas
Descansando apenas de ser bicicleta

Praia do Pina

Recife- 30.10.11

Enfrentava o canhão

Se alimentava de pólvora

Lutava

Diante da beleza da rosa

Rendeu-se.

A delicadeza e o perfume das pétalas

Feriram sua sensibilidade.

...seria mais fácil escrever de amor,

se sentisse amor.

Mais sinto vontade,

Sinto saudade...

Escrever por metáforas é dizer muito e não dizer nada. É manifestar todo o sentimento, mas não ser lido com nenhum sentido. Metáfora não é uma faca de dois gumes. É uma faca que só abre o peito de quem escreve. O outro, o leitor, tateia metáforas, mas não decifra sentidos. Nas metáforas não tem linha e entrelinhas, só tem metáforas, que só fazem sentido para quem escreveu. Metáforas é uma forma bonita de esconder sentimentos. Que nunca serão decifrados, nunca serão sentidos. Metáforas é uma prisão semi-aberta, a emoção está livre nos escritos, mas está presa nas simbologias.

Meu Deus!, quanto mais leio mais me enrosco nas pernas do passado. Passado distante, a infância. Passado de poucos anos atrás. Passado de ontem. Passado de quando senti o remelexo das palavras a fofarem minhas lembranças, como se estas palavras fossem um jardineiro preparando um jardim, plantando novos sonhos, arrancando ervas daninhas de lembranças ruins, podando a mim mesma para crescer mais forte. Um passado que não passou e que todo dia é presente. Como pode, meu Deus, este entrelace de mundo distantes, onde a lembrança de um ressurge lembranças em mim? Os olhos são feito um tobogã por onde escorrego para dentro de mim. Parece simples, é simples, é a emoção do outro detonando a minha emoção. Me despedaçando em lembranças, em saudades, em recordações. Em reconstruções e em sonhos.

Tão vazio de nada
Tão cheio de mim
Poema flutuando em nuvens
Flambado em lágrimas
Sabor agridoce de vida
Um rio – profundo e raso
Em qualquer tempo – vida
Sonhos de uma vida
Imaginados, naufragados,
Á deriva, vividos.

Ainda vou conhecer um Iphone. E quem sabe um dia usarei um. Hoje tinha uma senhora com um I... alguma coisa junto de mim, perguntei como usar. Sou do tempo de brincar com giz no chão. Desenhando sóis para a chuva parar de cair. Desenhando academia, hoje chamada de amarelinha, para pular com os irmãos. Ou corações com flecha pensando no paquera. Quantos Is...serão lançados, para um dia eu me dar conta que já passou a época do Iphone?

Ontem, no trabalho, olhava um colega todo sorridente, sem os dentes da frente. Lembrei que estou no ano de 2011. Que século é mesmo? E meus colegas não tem dentes, nem dentadura. Sim, colegas, no plural. Mais de um desdentado. Alguns não são alfabetizados. Outros leem e escrevem precariamente, não conseguem preencher uma ficha, não compreendem o que está escrito. A maioria não sabe usar computador. Outros não conseguem retirar dinheiro no caixa eletrônico. Mas estão endevidados, empréstimos e mais empréstimos. Sem dentes, sem alfabetização, sem dinheiro.  Muitos estão se aposentando. Continuam sorrindo, sem dentes, sobrevivendo sem as tecnologias dos Is... Morreu Jobs, mas eles, e eu também, não sabíamos de tamanha importância para a área da tecnologia e consequentemente para outras áreas. Morre colegas quase todos dias. Esta semana um soube que vai amputar a perna. Vivo cercada de outros ais. Grito da realidade real e cruel.

 

Lembro do meu tempo de criança, onde desenhar com giz e carvão no chão, e com o dedo na areia faziam parte dos meus dias. Desenhando mundos. Descobrindo mundos.

Comecei a comentar no blog de Diego  e trouxe para o blog.

Ferreira Gullar e um copo de licor. Um copo, e não uma taça. Igual e diferente das mulheres da sua época. De qualquer época diferente. Liberta de molduras, presa à imagem. Ainda presa no porta-retrato da vida. Livre de enquadramentos, mas esbarra nos trincos das portas que abrem e fecham as relações, nos degraus da escada da vida, na grade do forno que queima entre o certo e o errado, no peitoral da janela de um novo mundo, nos olhos das estrelas do ser. Tão sem medidas. Tão comedida. Um gole de Ferreira Gullar, imagens refletidas no fundo do copo, inalando o álcool do licor, bebendo lembranças. Um voo por São Luís, aterrissagem no coração do Espírito Santo. Interseção de lembranças no gosto do chocolate embriagado.

Um texto em parceria com Eder Ribeiro. 

Obrigada por mais esta parceria Eder.

Poderia ser romântica se não fosse banal dizer que eu estava no carro, em um estacionamento, comendo uma maçã com boca de quem queria cometer um pecado, olhando a lua cheia num céu límpido, sem nuvens, ouvindo Fagner cantar "Borbulhas de amor".

Poderia ser poética se a maçã fosse gala ou argentina, mas não, ela é fuji, como é o seu coração divido sem saber se fica ou se vai. Falta-lhe gala, talvez nem o significado desta palavra você saiba. A covardia de assumir os teus sentimentos só lhe deixa uma alternativa, a fuga.

Poderia ser musical, e me deixar levar pelos passos da dança, perder os meus sentimentos entre os jogos de pés como em um passo de tango, ou, quem sabe, não mais me saber, muito menos dos sentimentos quando não souber de quem é a perna quando os pés estiverem descalços.

Tenho um coração dividido, como canta Fagner, entre a esperança e a razão. Mas quem me domina sempre é a emoção. Ah, você! Não vale essa exclamação. Onde está? O teu silêncio não é resposta. O teu coração é como o rochedo, necessita das águas do mar para se moldar. Talvez ele, devido à insensibilidade, não molda, se desfaz. Você não percebe que a musicalidade do meu corpo não necessita da audição para ser compreendida. Você olha e não me enxerga, toca e não me sente. Não me engano mais, simplesmente você não conhece o significado do pecado e nem o gosto da maçã.

Você agora é um peixe fora do aquário, não conhece a mansuetude dos rios e nem a agitação dos mares, nada perdido sem saber da profundeza das minhas águas.

Farol de um lado

Do outro, um belo farol

Um mar de sentimentos para navegar

O vínculo da palavra

Com a mente

Com o sentir

Com a emoção

Com o passado

Ondas invadem

A sensibilidade à flor da pele, flutuante

Outras ondas mais profundas

A pérola encapsulada do ser desabrocha

Só o mergulho profundo

Para respirar livre dos fantasmas do passado

15.02.2009

O veneno

Em passos lentos, arrastados, o veneno destilado

A dor pungente da ironia, do descaso, da maldade

O tempo sopra curiosidades perigosas

De descobrir o belo encoberto no manto de fel

Arrasta-se a caranguejeira sorrateira

Em busca dos fios das teias

Tece o belo dos fios de seda

E o que não lhe compete tecer despreza

Ver o que quer ver – o belo

Sente o que não pode sentir – a imaginação

Tece a dúvida para confundir

Costurando a fantasia com linhas e entrelinhas

Pespontos e metáforas de cor negra

Segue a caranguejeira de muitas pernas

Cabeludas e longas

Tecendo fios de dúvidas

Atando o mistério

Enquanto as palavras saíam livres, desnorteadas, alvoroçadas, me atropelando era muito bom. Não sabia de onde vinham. Uns diziam ser inspiração, outros negavam. Pensei em encosto, algum aspirante a escritor, ruim, diga-se de passagem, que teria morrido e decidiu me usar. Mas duvidavam desta possibilidade. Depois lembrei de Freud e do tal inconsciente. A realidade é que não sei o que aconteceu, às vezes digo que destamparam a emoção, descongelaram as ideias, e assim as palavras pulavam de mim desembestadas, destrambelhadas.

Minha mãe me presenteou com a inscrição numa Oficina Literária. Fiquei super animada, mas a animação durou pouco. Foi lá que soube não existir inspiração. Senti minhas palavras se acocorarem no canto da mente e ficarem à espreita com o dedinho na boca, assustadas. Depois disseram que escrever é esforço, esforço, trabalho, trabalho, que para escrever você tem que pensar, elaborar, cortar, jogar fora, reler, guardar, reler tudo de novo, novos ajustes e muito mais. O segundo susto, as palavras começaram a tremer no canto da parede. Insisti. Então falaram em narrativa, personagem, cena, cenário, dar nomes aos personagens, personagem em oposição. Mais um enorme susto. As palavras sumiram.

Descobri que dá trabalho ser escritor e que minhas palavras são preguiçosas, não gostam de pensar, só gostam de escorregarem de mim e fazerem as emoções se balançarem feito em parque de diversão. Minhas palavras não querem crescer e amadurecer.

O pior ainda estava por vir. Descobri que escritor é infiel, muito infiel. Primeiro ele se mata. Assassina o Eu. E se dá nomes, os mais diversos. Depois ele não se assume, e inventa de criar um narrador para falar por ele. Depois pega as experiências que viveu, com familiares e amigos e coloca em outras cenas, inverte os cenários, troca os personagens e os fatos, e diz que é ficção. Ser escritor é muito complicado.

Gostava mesmo quando as palavras me escreviam e me descobriam. Elas, simples, ingênuas, ignorantes palavras, muitas vezes tiraram lágrimas de mim, e trouxeram a minha criança de volta, e me fizeram mais mulher, mais humana. Mas isso tudo enquanto elas eram crianças e inocentes, não sabiam desse mundo de adultos, onde precisam ser educadas e comportadas para ficarem bonitas e se transformarem em prosa, poesia, conto, romance, crônica e sei lá mais o quê.

As palavras querem a liberdade de mandarem em mim. Me acordarem de madrugada fazendo cócegas na mente e brincando com minhas mãos. Elas só querem ser livres e felizes. Só querem ser crianças.

12 de outubro

Dia de Nossa Senhora Aparecida - Padroeira do Brasil

Santuário de Nossa Senhora Aparecida

Aparecida - São Paulo

Dia das crianças

Olhando pela janela

Aproximando o mar com o zoom

09.10.11

Hoje estou nesta janela uma texto escrito com Eder.

Enquantos prédios e monumentos ficam ROSA para a Campanha do combate contra o câncer de mama ilumina o Brasil de rosa, a situação de quem precisa de tratamento nos hospitais públicos é PRETA. Será que este dinheiro não podia ir para a saúde, para os tratamentos?

Palácio do Campos das Princesas

Sede do Governo de Pernambuco

Mastectomia com reconstituição

Efeito coleterais do tratamento.

Conscientizar da necessidade de se fazer o preventivo sem oferecer condições para se realizar os exames não adianta.

Em dois meses duas pessoas conhecidas mastectomizadas. Uma conseguiu agilizar a cirurgia e fez a reconstituição da mama por influência de amigos num hospital público de pernambuco.

A outra, mesmo com o plano de saúde da Prefeitura do Recife, não conseguia marcar os exames, nem autorizar a cirurgia. Conseguiu fazer a cirurgia no Hospital do Câncer, também com influência de amigos. Sem reconstituição da mama.

Campanhas educativas e de conscientização são importantes. Porém, precisamos de um sistema de saúde funcionando adequadamente.

Aviso

A experiência adverte: 

Se vai ler blog, e se é do tipo que se emociona, cuidado com a comida no forno.

só para descontrair.....

Enquanto ainda é sexta-feira

E porque hoje é sete de outubro de 2011, uma sexta-feira, me assustou. A rapidez dos dias tem me assutado. Ontem era segunda-feira. Quase agora eu estava em Portugal. Daqui a pouco estava no Pantanal. E lá vem mais um aniversário. E lá vem Natal. E lá vem um novo ano. E eu não sei para onde vou com tanta rapidez. Mesmo que esteja mais lerda. Mesmo que esteja com a bolsa cheia de livros, de papéis, de compromissos, de sonhos e de desejos. A bolsa pesa. Mas o ano corre leve. Não consigo combinar os tempos dos verbos. O passado é presente. O futuro é passado. E o presente em que tempo está? Tenho sonhos congelados aguardando o ano passar. Tentei enrolar o ano para não ter saudades, nem vontade de voltar. Mas o ano me enrola e passa correndo por mim. E quando chegar o próximo ano, que é já já, pois vejo ele se aproximando com pernas longas, feito um corredor da São Silvestre com vontade de passar por mim. Será um ano para descongelar os sonhos. Será, quem sabe, o ano de sonhar em voltar. Por isso tentei enrolar este ano carregando livros pesados. Mas mesmo assim o ano está passando leve, leve. E quando alguém ler isto aqui, pode não ser mais sexta-feira. É só questão de tempo, o tempo passar, e eu voltar, ou ir. Vou tocando a vida, do meu jeito, para ela passar dançando por mim.

Na praia caminhando, chutando a água, fincando os pés na areia, alternando as pisadas fortes e leves, olhando as pessoas, ouvindo as músicas do carrinho de cds pirata, recolhendo águas-vivas para não queimar ninguém, vejo desfilar sempre em minha mente pessoas e muitas pessoas, e você desfila também. Lembrar de você é lembrar da vida, e lembrar da vida é lembrar de você. Dessa possibilidade de se dar conta da poesia dos dias, dos momentos, das horas. O ambiente da praia pulsa tanto a vida em mim, que quando preciso de energia e de vida vou para junto do mar. Me reabasteço de sol, de água, de maresia, de vento, de gente, de vidas, de energia...e lá me permito lembrar mais e mais. Na praia me conecto comigo.

18.09.11

Solta a tua poesia no vento. Solta.

Chegou a primavera.

Os teus ventos-poesias.

Vão arrancar flores dos meus galhos.

A terra está úmida do perfume de jasmim.

Solta, sopra teus ventos.

A primavera vai florir cachos de poesia.

O meu mundo vai virar jardim.

O amor das palavras é perfeito, mesmo na imperfeição. Imagino os toques das mãos. Ah, se eu pudesse tocar-te o quanto me sinto tocada. E se pudesse soletrar em teus lábios sílabas. E se pudesse acariciar a tua pele feito toco as letras do teclado, e se eu pudesse apenas escrever um poema de amor em teu corpo. Bastaria uma pequena estrofe, uma frase. Não diria te amo. Apenas deixaria fluir toda a poesia que tenho dentro de mim, em toques.

série: natureza de um ser

Observo a natureza que se apresenta

Carregada de lirismo

Onde antes era ódio, revolta, criticismo

Caminha a natureza mais leve

Sem perder o peso

Da reflexão e da consciência

Se antes folhas de chumbo pesavam na alma

Hoje leves folhas de outono flutuam

Sem perder a densidade

Nem as nervuras

Nem os orvalhos das lágrimas

Série: natureza de um ser

O outono permeia o tempo

As folhas das páginas da vida

Amarelam o verde de outrora

As árvores emudecem nuas

Os galhos secos dos verões passados

Não ferem a minha alma despida

Em tuas mãos resta o cheiro da primavera

E em teus olhos os ventos de outono

Amenos ventos abraçam as minhas folhas

Sem ser rude me sopra cantos de passarinho

Será mesmo uma nova estação?

Me resguardo nas surpresas dos tempos incertos

27.09.11