Enquanto Osvaldo falava palavras de amor e queria sexo, Walquiria lia poemas. O gozo dos últimos anos era solitário. Era um gozo poético que avançava nas madrugadas. 

A poesia lhe preenchia, ao ponto de lhe deixar frígida aos carinhos de Osvaldo, ou de qualquer outro. Os beijos de língua tornaram-se uma tortura. Eram línguas frias destituídas de desejos.

Queria chorar, já não era a mesma. Sentia-se um iceberg em pleno sertão. Por dentro ardia em poesia, por fora fria e calculista. Não rimava mão com mão. Nem beijo com pão. A fome era outra.