Por vezes sou uma leitora indecente. Não sei de faz parte da quarta parte do dia. Não sei se é o silêncio estúpido da madrugada. Não sei se é o fogo que me torna tocha. Deliro com as palavras alheias. Um estopim estoura no baixo ventre. Me divide em duas. Uma que queima para baixo. Outra que queima para cima. Nessas horas os dedos ficam andando sós. E geralmente falam demais. Antes sem controle do incêndio, deixei devastar matas inteiras. Agora não deixo os micos me comerem. Seguro as palavras na ponta da língua. Sorrio um sorriso de Monalisa. Escrevo, os devaneios, quieta. Em ebulição. Ainda me queimando por dentro e por fora. São tantos os incendiários de mim. As enxurradas de emoções são de álcool, aumentam o fogo. Derretem palavras.