Escrever é assim, você nem está pensando em escrever, está nua em frente da tela do computador, e lê algo aqui, lê algo ali, sente saudade, sente desejo, pensa em algo, e as palavras vão querendo sair de você. As palavras lhes desnudam mais ainda. A roupa já está no colo, você está desnuda e suja, mas as palavras querem mais, elas querem expor outra nudez. Vão lhe descascando feito a cozinheira que descasca uma cebola, vão tirando pele por pele, vão arrancando lágrimas. Você pode parar tudo indo para debaixo do chuveiro. Pensando em parar de arder.  Mas você não para, as palavras vão saindo, vão temperando os sentimentos, cortando em fatias finas a vida, a sua, vão mostrando o miolo, a essência. As palavras com fio afiado refogam o passado, o presente, o futuro, afogam verdades  num só caldeirão, que ferve, a mente, os desejos, a alma. Alguns diriam Freud explica. Outros insistem, o poeta é fingidor. Entendem pouco de salada de palavras. Palavras temperadas com lágrimas, um prato a ser servido de verdades. Mesmo que pareça uma sopa de letrinhas misturadas. As letrinhas estão ali, as palavras podem ser formadas, a vida pode ser resgatada.